CINCO MILLONES DE HÉROES DERRIBADOS El parado es un hombre revestido de infierno. Una angustia infinita que se tiene de pie, mientras duran las fuerzas de la energía maldita, clausurada en su base, rota por la mitad.
El parado es un hombre, he empezado diciendo, mintiendo sin querer, porque ya no es un hombre. Su dignidad se ha muerto. Se la han matado toda, humillada hasta el luto de su condición santa.
El parado es un hombre que ha dejado de ser. Una vida varada. Un viaje sin norte. Un perpetuo vacío. Un saco de dolor.
Nada ofende la vida como el fracaso intenso del ser humano yerto, caído a la intemperie. Sin misión en el mundo ni esperanza de ella. El parado no es. Se ha perdido en la cifra. Solo un tanto por ciento.
Casi cinco millones de hermanos españoles, con familia, con hijos, con duras hipotecas que no poder pagar, con la casa en el aire y el alma bajo el puente de imposible pasar. Sin llegar al día quince, no ya a final de mes. Sin ilusión, sin fuerza, sin aliento, sin ser. Porque quien no trabaja ha dejado de ser. Ha dejado de estar, clamoroso residuo de un colapso social. Es un número solo, en la cifra fatal. Un número que sufre. Un dígito que llora. Una cantidad mínima de un inmenso dolor.
Cinco millones de hombres y las mismas familias, medio censo de España, mordiéndose las uñas a la hora de comer. Cinco millones justos del dolor mas cruel, la vergüenza mas triste, la humillación mayor.
El fracaso de un hombre que no tiene qué hacer, que asiste al desespero de su hijo o su mujer, sin ingreso ninguno, a la orilla social de un río que lleva el alma a la muerte moral, a la congoja inmensa y desesperación.
Yo le pido perdón a mi hermano parado. Yo supe, cuando pude, crear puestos de trabajo. Directos e indirectos, por centenares largos. Y no puedo hacer nada, vencido por la edad, viviendo la propina que los años regalan, traducida a pastillas mi esperanza vital. Se lo pido al hermano a quien veo como a un Cristo, nuevo, crucificado. En nombre de un sistema que premia a los causantes con primas criminales. Me duelo con su duelo. Lloro lágrimas suyas desde mis ojos propios. Se me reduce el ánimo a mínimos escombros. Le daría mi vida, si ello sirviese de algo. Y me niego a vivir, tranquilo y confortable, como me lo he ganado, frente a su malestar, aparatoso, horrendo.
Padres de hijos sin pan. Maridos fracasados. Hombres puros retales, decimales de hombre. Dignidades sin cuento, humilladas, vencidas.
¡Qué difícil ser hombre en medio del infierno de una sociedad ruin, miserable y canalla! Dios muere cada día en vuestro amanecer a una jornada rota, sin ninguna esperanza. Dios muere en vuestra vida indigna de vivirse. Un Dios desempleado, un Dios también en paro. Dios sabe cuanto clama en vuestro desamparo. Se sube a otra cruz con no menores clavos. El gran pobre, Jesús, se hace un desempleado y no resuelve nada dejándose morir, otra vez, por vosotros. Porque falta la empresa, porque huelga el dinero, porque la banca juega, con ventaja, en el trance. Porque el capital huye después de hundirlo todo. Por que el oro maldito, cobarde y retirado, vale mas que la sangre, el sudor y el aliento.
Solo queda pedir al Cielo que esto cambie, que se opere el milagro que no sabe hacer nadie. Que otra vez el trabajo sea un derecho del hombre y que ningún poder se lo arruine y robe. Solo me queda Dios, para pedir milagros. Que Él os bendiga hermanos, mientras pasa este trago. No se me ocurre mas, entre oración y llanto.
