El poder de decisión

Antes, el de las dos Cajas levantinas, Bancaja, valenciana y CAM, alicantina, estaba entre nosotros. Tenía aquella la territorialidad decisoria valenciana y regional y esta, la alicantina y comunitaria. Tercera y cuarta, respectivamente, de ese poder financiero de las Cajas que, nacionalmente, alcanza al 50 % del total líquido español. Ninguna tontería.

Ahora, por CAM, CM mejor, como ahora les gusta llamarse, eliminando el término “ahorros”, decide Asturias y por Bancaja, Madrid. La política, dijo Shakespeare y repitió muchas veces Fraga, “hace extraños compañeros de cama”. En la cama de CAM , duerme MM, Manuel Menéndez , pese a que técnicamente son iguales en la participación de eso que han llamado fusión fría y PIS, perdón, SIP, ( 40 % cada una) y a que CAM doblase, antes del episodio fusionador a Cajastur. La cama para Menéndez. La foto de cabecera para Modesto Crespo, presidente honorífico y el control y movimiento del orinal a cargo de Roberto López Abad. No olvidemos que se trata de un PIS, digo un SIP.

Y en la cama de Bancaja se acuesta RR, Rodrigo Rato, mientras Olivas recoge el fruto de sus antiguas oliveras que el ex ministro de Aznar le agite. Así son las cosas. ¿Y todo por què? Lo dicen ahora: Por presión del Banco de España. Porque había que aceptar lo que fuese dado que se había acabado el tiempo.

¿Qué es eso de la presión del Banco de España? El Banco de España no está para presionar a las cajas de ahorros. Y ¿Quién le marca los tiempos, para lo que sea, a la Generalidad valenciana, para decidir sobre su territorialidad financiera?

Todo viene de la perversa politización de las Cajas. Se acercaron a los políticos para lograr proyectos para sus “empresas participadas”, y estos encontraron un filón en esa aproximación de semejantes montes, no de piedad sino de dinero. Y ocuparon masivamente sus consejos de administración. Me acuerdo de “Carrusel Napolitano”, formidable película italiana. “Tu me da una cosa a me; yo ti da una cosa a te”. Corrompieron su independencia. Las convirtieron en un monstruo generador de ladrillo y deuda. Y ahora tienen que consentir que la política en su máxima expresión, Banco de España y Gobierno, Madrid en definitiva, decidan sobre su porvenir, titularidad, reparto de poder desequilibrado y traslado de las facultades de decisión que aquel comporta.

Alguien o alguienes tienen mucha culpa. Lo natural, lo que está ocurriendo en todas las comunidades autónomas de España, es que sus Cajas, con todo su poder, quedasen dentro de su territorio. ¿Quién imaginaría una caja catalana subordinada a una andaluza? ¿O a una vasca dependiendo de la Rioja? ¿O a una aragonesa, gestionada desde Albacete? Pues nosotros, sí. Teníamos una caja alicantina regida desde Alicante que ha cedido su gestión a Asturias y una valenciana que lo ha otorgado a Madrid. Alguien o alguienes tendrían que explicar un día por qué no se fusionaron, si eran imposición superior tales fusiones, CAM y Bancaja, superando todo lo se tuviera que superar, para constituir la cuarta o quinta entidad española del gremio? Eso era lo lógico y racional. Y lo que podía determinar, por coherencia, por congruencia, que a nadie se le tuviera que caer la cara de vergüenza, llegado el desafuero perpetrado.

¿Razones del desaguisado? ¿Politica del Consell, presión del Banco de España por la realidad de los balances? ¿Superioridad de Cajastur en solvencia, liquidez, eficiencia o baja morosidad? (La Caja asturiana dobla a CAM en la positividad de todos estos factores, así como CAM a aquella en tamaño. Como se dice en la literatura puerca, el tamaño importa.En estas cuestiones lo que realmente importa es la gestión y por lo visto, la caja asturiana nos puede dar lecciones.¿Por culpa de quién o mérito de que otro quién?

Lo cierto es que da grima ver ahora llorar a CAM para que Menéndez suelte un poco de su poder absoluto, pese a que ya está acordado, al menos durante los primeros doce años de su virreinato exterior. Así como lo digo: Llorar. Lloriquear. Como si la súplica humillante fuera poder determinador en este género de negocios tan reñidos con la ternura de la Obra Social de una entidad misericordiosa. Tiene gracia Roberto López de responsable mendicante. Y ¿Qué pensar de Ripoll, el sátrapa orgulloso del alicantinismo irreductible de la CAM? El dinero tiene razones que no conmueven el corazón patriochiquero.

Parece un contrasentido pero la sidra pesa más que el ladrillo. El Don Pelayo de Menéndez, empieza la reconquista por esta tierra que fue de moros. Moros relajados y desapercibidos. Como Boabdil. No he visto a don Roberto López ( Modesto Crespo se subió, simbólicamente, a un barco que tenia difícil navegación, un poco, como mascarón de proa), pelear por nuestro poder de decisión, entero y en casa, en plan Pizarro cuando lo de Endesa. No lo ha hecho. Ha rendido lo que un amigo llama “el bastión”. Trasladando a otros el bastón de mando. ¿Será verdad lo de nuestro famoso “menfotismo”?

EL RESULTADO ES LO QUE VALE

Ya estamos en semifinales. Toda la vida tratando de doblegar el complejo de cuartos, y ya está hecho. Con sufrimiento. Más del esperado. Pero hecho. Los peces gordos están fuera de la lidia. Francia, Inglaterra, Italia, Argentina o Brasil, ven el desarrollo del Mundial por pantallas Leds, dejándonos -a todos- extrañados, y esperanzados, por su pronta eliminación. Alemania es la “última grande” que aún sigue en liza. Y ya le dimos candela hace dos años, al tiempo que enviábamos a todo el orbe balompédico la señal de que una nueva filosofía de fútbol, de suerte casi artística, había sido fraguada en un país por el que nadie apostaba. Veremos si hay repetición de la jugada. En todo caso, era impensable hace un mes aprestarse uno a ver las semifinales del Mundial sudafricano sin que ninguna de estas selecciones ocuparan asiento en las apuestas que tan de moda están en la Red. Pareciera que el fútbol hubiera mudado su curso, su historia… su eterno desenlace en favor de los de siempre. Es lo que tiene la mezcolanza de esta globalización, a veces, cabrona, otras, bendita: los genes futbolísticos, capacidades innatas que siempre hemos atribuido a determinados lugares y a ciertos jugadores que en ellos nacen, diría que han viajado en las maletas de sus estrellas a otros destinos, haciendo germinar nuevas e imprevista formas balompédicas. No de otro modo se entiende que España venga exhibiendo, desde hace un par de años, trazas sólo algunos peldaños por debajo del último Brasil que tanto nos enamoró: el del Naranjito; que Paraguay haya llegado por primera vez a cuartos, que Italia se haya salido en la primera curva o que a Argentina se la recuerde, más que por las genialidades de otras épocas, por los exabruptos del zascandil del “pelusa”.

A España se la mira de reojo; a veces con indisimulado respeto, otras, con falsa envidia, pues, de largo, practica el fútbol más moderno del momento. Y cuando digo moderno, digo bonito, elegante, instintivo… de un toque-toque desquiciante que hoy es patrimonio de unos bajitos vestidos de rojo que terminan por marear –y desencajar- al más sobrio de la fiesta. Nunca hemos tenido una Selección tan equipada como esta. Es una generación de las que surgen cada cien años. Si ocurre. Casillas, Piqué, Pujol, Xavi, Iniesta, Torres o Villa, no se dan de continuo, no es normal que coincidan en el tiempo, ni por supuesto en un mismo equipo.

Puede que mis palabras parezcan exageradas, pero seguro que es porque jamás hemos ganado un Mundial. Ni rozarlo. Pues hacerte con ese trofeo es lo que te convierte, de gran jugador, de gran equipo, en leyenda intocable. Como le ocurrió a Maradona, con su genialidad ante los ingleses en el mundial de México. Ese era su momento, y lo aprovechó. Messi repitió ese gol veinte años después, pero fue ante el Getafe, en la Copa del Rey. Que no es lo mismo. O incluso el mismísimo Zidane diría no sería tan mito –siéndolo de sobra-, si en lugar de haber dibujado en el aire la más bella acción estética que se recuerda en una final europea, lo hubiera hecho ante el Zaragoza en la cuarta jornada de Liga.

El juego de España, pues, de toque clarividente, casi de puro colegio, puede quedar en eso, en bonito simplemente, si Alemania nos casca el miércoles. Para trascender, para escribir en oro determinadas páginas, no hay otro camino que la victoria. Pero no vale cualquier victoria. Sino una con solera. Con el suficiente empaque como para dejar temblando a tres cuartos de planeta. Y en el momento justo. Sin eso, no hay toque-toque que quede impreso en papel. ¿Apuestan?