LUZ Y TIEMPO (II)El tiempo tiene un principio físico e histórico. Empezó con el comienzo de la Creación. Con el estallido del Big Bang. La eternidad tiene una continuidad teológica. Ni antes ni después. Paralela a Dios. La eternidad tiene carne de Dios El tiempo tiene sustancia de hombre. El tiempo cabe en la eternidad. Como el hombre en Dios. La eternidad desborda el tiempo como Dios al hombre. Y cuando en la Encarnación, se disponen a coincidir durante exactamente un tercio de siglo, la eternidad está tan incómoda inscrita en el tiempo, como el tiempo, crecido, al albergarla en su limitado seno. Nunca este fue tanto ni aquella tan poco. Cristo fue una provisionalidad divina, humanizada. Y una humanidad compartida y, gracias a Él, devenida eterna.
Yo no se hasta qué punto son ortodoxas estas traslaciones cientifico-teológicas y piadosas en que mi corazón se hace fe y me fe se racionaliza. Mediante las cuales, la luz se me hace investigación y amor, realidad física y regalo místico, curiosidad pragmática y esperanza metafísica. En que lo natural se me hace sobrenatural. En que Dios es Luz y la luz es energía y colore y el color es Gracia y el primor de la belleza, electromagnetismo funcionando. Ya dijo Aristóteles que lo natural era sobrenatural. ¿Qué otra cosa, si no, hijo de Dios?
El tiempo también tiene su personal enfoque ontológico. El tiempo forma parte de este sistema cosmológico del azul y de la luz. Somos en el tiempo. Somos tiempo. Somos lo que cabe entre dos fechas. Inscritas, también ellas, en un mismo tiempo. Todo lo somos y hacemos en el tiempo. No siempre, a tiempo. Ese es un problema de oportunidad. Ninguna de nuestras actividades en la vida, de nuestras actuaciones históricas, hasta la mas insignificante, deja de ser datada y corresponder a una posibilidad documental. La expedición de un carnet de conducir es una constatación en los anales.
Lo que llamamos felicidad es tiempo. Y lo que sufrimos como desgracia. La felicidades un instante, una fracción de tiempo en que armonizamos con el universo, como sintonizando con todo lo creado. Una mini eternidad en que todo está bien. Siempre dura poco, porque el tiempo, se nos otorga escaso y medido. Es avaro de si mismo. Se da con disgusto y a regañadientes. No se regala. Exige adscripción moderada con lo breve y efímero. Así son las cosas.
La carne del tiempo está tan vinculada a los tejidos de nuestra existencia, que se podría afirmar, casi con absoluta exactitud, que somos lo que duramos, medido en años, meses, semanas, días y horas. La cantidad de tiempo que estamos en el tiempo.
Tan de nuestro propio linaje es el tiempo, que hay incluso maneras humanas e individuales de sentirlo, de aumentarlo, de hacerlo chico. De intentar detenerlo o estirarlo. El tiempo personal es un tiempo dentro del tiempo. Distinto, vario, complejo, singular. El tiempo de la esperanza es un tiempo vivo, ágil, alegre y transparente. Sin perjuicio de la edad de quien lo disfrute. Un tiempo que cuenta con más tiempo. O que se lo cree. El tiempo de la desesperación es una eternidad angustiosa. El tiempo del amor casi no es tiempo; vuela, se escapa; siempre es escaso. El tiempo de la muerte es una amenaza permanente. Eso que llaman, tan mal llamado, el tiempo material. Es como un paralelismo existencia nuestro, mayoritariamente hostil y contrario, peyorativo, salvo breves excepciones maravillosas. Como si, ordinariamente, se nos ofreciera a disgusto, de mala manera. Especialista en contravenir nuestros propósitos. Cuando “solo” queda media botella, esta se acaba enseguida. Cuando “aún” queda media botella, esta no se termina jamás. Corre cuando lo necesitamos quieto. Se atasca e inmoviliza cuando querríamos que cursase velozmente, que se fuera para siempre…Galopa cuando nos haría falta lento y estable. Pesa y se aquieta cuando querríamos que volase. Nunca está en armonía con la disposición y necesidad de nuestra alma. Se nos regatea cuando nos resulta necesario e indispensable. Y se nos impone, abundante, cuando lo piadoso sería que pasase a la velocidad de la luz. Hablo de sensaciones, naturalmente. Las sensaciones también son realidades, cosas que se sienten realmente. Todo pensamiento ha sido antes una sensación.
El tiempo no es, personalmente, fijo, contínuo ni homogéneo. El tiempo tiene sus “singularidades”, como dicen los físicos, en el alma de los hombres y las vicisitudes de su espíritu alteran las duraciones aparentes de su discurrir. No hay un solo tiempo moral o espiritual. Hay tantos tiempos como estados de ánimo. Todos somos de un tiempo que, por ejemplo, no es ya el de la madre. Creo que esta es la mas natural y hasta sobrenatural manera de definir nuestra circunstancia temporal, bastante trágica.
El tiempo es, para nosotros, a veces rígido, inflexible, otras elástico y adaptable y a veces, las menos, hasta cordial. Somos tiempo en el tiempo. Azul en el azul. Una porción de tiempo vivo, con fecha de caducidad, como los yogures. El tiempo es nuestro agujero negro existencial. Se nos traga continuamente. Tira de nosotros sin piedad. Nos hace mas sabios cuanto mas frágiles y se nos lleva cuando mas valemos y mejor experiencia hemos acumulado. Como si fuera aun pésimo negocio. El tiempo es una mala astilla de eternidad, atravesada en nuestro corazón. Y nosotros, un ahora equidistante de un antes y un después.
Hubo un tiempo en que mi tiempo era el tiempo de mi madre. Aquel fue mi gran tiempo germinal. El tiempo que informa y nutre todos mis tiempos posteriores. El primero y mejor de todos. Un tiempo pequeño, dentro de otro mas grande, hondo y cálido, entrañable, nunca mejor dicho. Aquellos nueve meses en que fui ella, en ella, con ella. En que en ella consistí, con sus pulmones respiré, con su sangre lavé los míos y con su pulso aprendí a latir. El tiempo en que fui una vida dentro de otra vida, paralela y comprensiva. En que fuimos dos vidas con un tiempo común. Compartimos el tiempo. Aquel tiempo era como mas largo. Daba mas de sí. La mitad para cada uno. A los casi trescientos días yo me metí ya en mi tiempo real e incómodo, tuve que aprender a tiempear por mi cuenta y ella siguió en el suyo, que había sido, provisionalmente, mío. De cualquier manera, el suyo y el mío fueron dos tiempos hermanos, paralelos, simultáneos. Aún me quedan y espero y deseo que jamás se disipen, barruntos de rescoldos de aquel tiempo. De aquella sensación de doble tiempo, compartido, tan próximo a nuestros dos corazones. Y digo dos corazones y no solo nuestros corazones, porque parecía que el suyo era también mío y que el mío era igualmente de ella. Mi corazón, que de la mano del suyo, aprendía a latir autónomamente y a sentir cordialmente.
