DUDA ENTRE EL TIEMPO

Se me ha olvidado todo mi futuro. Estoy perdido. Ya no se qué esperar. Todo es duda presente y constancia pasada. Energía muerta, que ya no opera y confusión vivida al instante. Nada, que fue y algo que está dejando de ser.

Mi memoria no quiere recordar. Mi recuerdo quiere tender a la esperanza. No soy ni tengo mas que futuro. En él reside mi único porvenir. Mi presente es pero no está. Se va, constantemente. Agua, entre mis manos, con los dedos abiertos. Consiste en no ser, siendo, en cursar discurriendo. Solo es real y lo será aún más, cuando llegue, cuando se consolide, mi futuro, que es tan incierto como verdadero. No como el pasado, que siendo exacto, constancia fidedigna, ya no es. Mi pretérito es imperfecto, como todo lo muerto. Poco menos que escatológico. Mi presente no es perfecto ni imperfecto. Simplemente, no es. Está siendo, continuamente, de una manera intermitente. Estar siendo no es ser. Es, mejor, estar dejando de ser.

Solo es positivo, real, auténtico, disponible, causa de ilusión o de miedo, almacén de vida absoluta, el futuro. Ese futuro del que no me acuerdo. Cuando es lo único digno de ser recordado, porque solo en él están contenidas todas mis realidades posibles. Recordar es volver a pasar por el corazón. Y uno no va a pasar por su corazón lo que ya pasó por él, y ya no es sino muerte mas o menos documentada, fotografía de un instante (instantánea) sin existencia. Una luz que se apagó.

Lo que merece pasar por el corazón es el futuro, ese futuro que no puedo recordar, que es volver a pasar por el corazón. Porque lo tengo olvidado. El desconocimiento es el peor de los olvidos. Solo puedo esperarlo. Llenarlo de esperanza. Y la esperanza es recuerdo en potencia, memoria pendiente que rememorar, realidad inmensa de lo único que será.

Soy una duda entre dos irrealidades. La de lo que fue, sin existencia y la de lo que será, igualmente, de momento, no existente. Y yo entre ellas, animal de presente, ser de instantes, presenciado en mi discurso, perdido en el tiempo. Como una duda antropológica que solo tiene duración. Ni siquiera continuidad. Como una interrupción que no clausurase o una puesta en marcha sin arranque. Pura inercia.

Solo es real, absoluto, disponible, incontenible, históricamente vivo y energético, el fututo. Esa cosa, la única de las cosas y las causas, de la que me he olvidado. En cuyo ignorado olvido existo, pendiente de mi en él y de él para mi. No soy mas que futuro. Solo con eso cuento. Y no me acuerdo de ello. De lo único que tengo. De mi escasa moneda ahorrada, sin ocasión de gastar. Gastar que, viviendo, sería invertir…

Solo cuando muera saldré de esta duda. Y, entonces, ya no tendrá sentido recordarlo. Porque fuera de él y sin esperar otro en su lugar, estaré en la eternidad. Esa noción existencial en que se contienen las tres formas del tiempo de los hombres en una teológica continuidad. La eternidad es nuestro cuarto tiempo. El único sin principio y sin final. De la eternidad no me he olvidado. Está mas allá de la esperanza. Nadie se la puede pasar por el corazón porque ella misma es el corazón espacial de todas las duraciones del universo. La eternidad es el tiempo de Dios. Y Dios no lleva reloj ni necesita acordarse. .

Fui, soy y seré..Mentira…Ni fui, ni soy. Eso es historia pasada o pasando. Solo seré. Y en la expresión seré tampoco se contiene el ser. Es una posibilidad situada en el futuro, un espacio mental del que me he olvidado. Y que suplo, confuso, con la esperanza.

Antes, ahora, después. Fases temporales del alma. Modos de hablar. El antes, archivado. El después, por venir, nunca mejor dicho. Y el ahora, pasando, inquieto, irreductible, una realidad que se desvanece. ¿Qué tiempo, pues, soy y tengo? Ninguno. Vivo un adelanto de eternidad. Y no se hacerlo. Dinámicamente vibrando entre el gran sosiego.

Esto no es un juego intelectual. No se vive entre abstracciones. Es, solo, la confesión de un estado de ánimo presidido por el estupor. Bastante incómodo. Pero es lo que hay. Soy. ¿Cuándo? En este ahora insujetable y escapadizo, que no es antes ni después, en el que soy y estoy como un aliento, como una instantánea de eternidad. Un futurible desacomodado, que cursa sin sosiego ni perspectiva.

Pertenezco a mi futuro. Soy y será, lo que él quiera. Él, que tampoco es mucho mas que un cierto grado de esperanza. Consisto, pues, en una esperanza antropológica, que lo espera todo de sí misma. De alguna manera, me evita estar desesperado…