SEMÁNTICA Y ANTROPOLOGÍA DEL COLOR

Si trasladásemos las hipótesis que nos sugiere el color al campo de la literatura,
¿qué nos depararía el mundo de lo cromático? ¿Cómo pintarían sus arco iris nuestros escritores mas leidos?

Azorín, (siempre empezando por el maestro de Monóvar, nuestro casi paisano, paradigma para un alicantino), los describiría blancos, absolutamente blancos, del más puro y primoroso blanco, aquel blanco de las sábanas que su madre guardaba, de modo tan organizado, en la alacena, en la calle de la Cárcel.

Unamuno, (empieza en una y acaba en uno), los pintaría negros. De un negro unánime (unánime es adjetivo, también, muy unamuniano) y riguroso. Enérgica, trágica y cabreadamente negros. Vestía como un cura que le gritara a Dios. Vasco españolísimo, intolerante y pugnaz.

San Juan de la Cruz, azules. Faltaría más…Del azul más limpio, casto y suave. Del color de San Juan del Azul. Porque la cruz de de la Cruz es Dios y Dios es luz, Luz de Luz y la luz da el azul. Ese que no corresponde al cuerpo material del aire y el mar, ambos incoloros, pero que los tiñe de su tono porque se enamora de ellos. San Juan de la Cruz y la Luz. Recorrió bastante España y no estuvo entre nosotros. Se perdió mucha luz. A lo mejor, nuestra luz, le hubiera relajado su desesperación porque no moría.

Quevedo nos daría arco iris rojos. Maravillosamente descritos. Con oro en la lengua, la mejor lengua del Siglo de Oro, (aunque a veces fuera de víbora), pero rojos e irritados. El “jodido estevado” se indignaba hasta con su sombra. A veces, mala sombra. Pero nadie ha escrito como él.

Góngora, amarillos dorados, casi naranjas. Como cabellos de sol haciéndole una diadema al cielo. Y traducibles, de puro latinizados y retorcidos. En la interpretación de Góngora había que ser especialista.

Cervantes nos entregaría expresiones grises, del arco iris mas discreto y coherente. Del gris más próximo al blanco, como el color de las barbas de Don Quijote. Arco iris de armoniosos y sosegados grises. Elegancia hablada del gris. Gris fue su existencia, viviendo casi de la honra de sus hermanas, sin poder pagarse un triste jubón. Una vida llamada a tantas excelsitudes…

Miguel Hernández Gilabert, verdes y rojo sangre. Como trenzas de trigal joven, salpicado con lunares de amapolas. Como tragedias de bancal. Garcilasillo de la vega del Segura. Y soldado como aquel gran caballero, también muerto joven. .

Miró, Gabriel Miró, haría arco iris de todos los colores del espectro. Los puros y los mezclados. Y aún se inventaría otros. Todos los que tiene y presenta el nácar, enfrentado, en movimiento, a la luz, dándole a la luz esos colores que la luz le dio al agua para que esta los registrase, de una manera casi mineralmente biológica, en esa perlada sustancia. Y además, con todos sus brillos. ¡Qué bien miraba Miró, el de los ojos tristísimos!

Santa Teresa de Jesús daría un arco iris violeta, morado, con el morado de sus enamoradas moradas, tan llenas de luz. Santa Teresa de la Luz. La jefa de San Juan de la Cruz.

Fray Luís de León, el sabio agustino, utilizaría, únicamente, los colores puros y elementales del espectro. Rojo, verde y azul. Ni uno más. Y se los explicaría al ciego Salinas, para que los incorporase a su música, tan relacionada con las celestes esferas.

¿Y los pintores?

Los primitivos italianos, Fra Angélico, seguro que con azules muy tenues y muchos rayos dorados. Azul y oro muy naif y encantador. Arte niño. Primicias de la hermosura.

Miguel Ángel los pintaría de todos los colores. Sería capaz incluso de fabricar arco iris de piedra. De mármol muy veteado. Y parecerían de cristal. El prisma multidifusor cromático de Newton, cincelado. Para Buonarroti no había imposibles plásticos. ¡Menudo era don Miguel, en angélico!

Leonardo pintaría arco iris rosados. Y suavemente sonrientes. Arco iris como sonrisas insinuadas desde lo alto del cielo. Inventaba máquinas y maquinaba sonrisas.

Rubens, aparatosos y carnalmente rosados. Haría arco iris de carne, hasta con celulitis en su estructura material. Músculo y grasa, frutales y explícitos. Confortable abundancia personal.

Zurbarán los haría de varias fibras de marrón oscuro, frailuno, con ciertas hebras de palidez cerúlea. Arco iris santurrones.

Velázquez, san Diego Velázquez, pintaría los mas elevados arco iris, los del aire más puro, entre rosados y violáceos atardeceres. Serían arco iris serranos, madrileños, que son mucho arco iris. El aire de Madrid es un puro y definitivo arco iris. Pintor de espacios y profundidades.

Goya los concebiría rojos, marrones y negros, con algún manchón blanco. Y además, con carácter. Sucios y revueltos. Corajudos, rebeldes y hasta burlones.

Gutiérrez Solana pintaría arco iris sórdidos, si no implicase la expresión una autentica contradicción en los términos. Arco iris pardos y marrones. Color mierda, como el fondo, lleno de palanganas sucias, de sus tristes burdeles, de sus toreros pobres, y su pueblo deslucido.

Vázquez Díaz los produciría grises, como si fuesen curvaturas celestiales de cartón piedra o uralita.

El Greco metería, también, colores muy encendidos y variados en sus arcos irisados. Con mucho Egeo en su paleta toledana. Arco iris columnarios y sabios. Ardientes y ascendentes. Clásicamente griegos o griegamente castizos.

Matisse sería el padre de unos arco iris azules y rojos, arco iris de telas multicolores, entre los que danzarían bailarinas cogidas de la mano, combinadas. Cursis y encantadores.

Barceló, arco iris pigmentados. De churretes confusos y variopintos, o vario pintados. Como para no ponerse debajo de ellos, cuando estaban en alto o eran bóvedas. .

Y Miró, don Joan, arco iris raramente multiformes, elementales y sencillos, de tonos rojos y negros. Arco iris de viejo niño o de infante mayor.

Tapies pintaría, si lo suyo fuera realmente pintar, arco iris de trapos colgando de tapias embadurnadas con una equis negra, como de grafittero gandul.

Benjamin Palencia nos daría arco iris manchegos, verde intenso, rojo intenso, azul intenso; arco iris tan puros como sale el color del los tubos de óleo.

Toulouse Lautrec, amarillos, curvaturas absolutamente amarillas, en un cielo enano lleno de bailarinas y gente que fuma.

Marc Chagall nos dejaría pintados sus arco iris violetas y morados, por los que brujulearían sus violinistas y borriquillos flotantes. “Leyendas urbanas”, como se dice ahora, flotando sobre las ciudades.

Van Gogh haría enloquecidos y febriles arco iris naranjas y amarillos, como tejidos con genitales secos de azafrán. Arco iris desorejados y confusos. Con muchos cipreses. Tristes, pobres y alienados.

Picasso, sin perjuicio de su libertad y caos cromático, los pintaría, no curvos sino angulares, rectilíneos y cúbicos. Serían iris y otra cosa que no arco. Crearía una nueva morfología plástica para el concepto de arco iris convencional. En su universo, (era un pintor universal) pintaría arco iris infantiles e inteligentes. Hasta a la uralita irritada y maldita del Guernica, sería capaz de ponerle un arco iris.

Sorolla, pintaría arco iris de sol puro, de absoluto sol, deslumbrantes y cegadores. Metería tanto sol en ellos, que obligaría a cerrar los ojos para contemplarlos. A una exposición de Sorolla hay que acudir con gafas oscuras. Y de ella sales un poco moreno…

LA MANTECA, YA

El PP quiere la manteca ya. No dentro de un año. La quiere ya. Y en cierto modo es lógico. Hacer buenas las encuestas actuales, trasladarlas a las urnas, garantiza cuatro años sin que tos alguna enturbie en la travesía hacia la prometida recuperación económica y, por ende, la salvación del país. Tengo la sensación de que al PP le pirraría que Zapatero se hubiera plegado sobre sí mismo, como el caracol que encoge las antenas si detecta peligro, encastillándose en su refugio de palillos desvencijados y manteniendo el descrédito de su figura hasta la autodestrucción. Pero no ha ocurrido así. A poco más de un mes para la cita electoral de las locales y autonómicas, Zapatero ha plantado al país entero frente a la televisión para anunciar que el PSOE ya bucea entre sus candidatos para la sucesión de quien ha sido la cabeza visible del Gobierno de España durante las últimas dos legislaturas. Que ocho años bien valen una muda, oiga, más si los ropajes empiezan a simular retales como cogidos por pinzas. Es un ejercicio de coherencia. Pura, dura y sana coherencia. Y hasta de una formidable previsión, aunque choque de inicio. La imagen del presidente ha sufrido un desgaste brutal en los últimos meses, la economía ha actuado de guillotina contra un proyecto que no supo preverla, y que tardíamente la reconoció, cierto; aunque en aras a un mínimo grado de objetividad, habría que decir que tampoco provocó. Más bien se la encontró. El de un escenario con una virulencia económica tan poderosa que hubiera arrasado al Gobierno, del color que fuera, que por allí pasara.

Las medidas adoptadas para refrenar la embestida, ya lo hayan sido “motu proprio”, ya por rapapolvos enviados desde Europa, no han derivado en resultados palpablemente compensatorios ni muestran marchamo paliativo a corto plazo. Y es que para reducir la falla que a España le ha salido en su corazón económico y financiero, no existe cirujano que a las bravas y a corto plazo lo consiga. Ni con la barita mágica que dicen se esconde en la chistera de los remedios caseros del aspirante Rajoy. Se trata de una herida que se gestó en muchas noches de fiesta, hace años, en esas veladas en las se ingieren cuatro copas de más, o cinco… ¡Y que me quiten lo “bailao”! De esa especie de beoda despreocupación por el mañana, del garrafón de ladrillo y sus seductoras tentaciones, hemos sido todos relativamente responsables, durante años, al no haber sabido decir “no”, en su momento, a la última copa ofrecida por esa morenita de luciferina presencia que apoyada sobre una barra nos invitaba a creernos un cuento de hadas.

Zapatero dice que se va, o que no se presenta, que es lo mismo, lo que ha despertado, de un lado, el debate de su sucesión en el PSOE, señalando a Rubalcaba y a Chacón como claros aspirantes; pero de otro, esta decisión del presidente ha hecho saltar las alarmas en el PP ante la posibilidad de que ese “gesto” pueda conllevar una leve curación en el desencantado y alicaído electorado socialista. De modo que en el PP, instan, impelen, casi con malhumorado afán, a que las urnas del país enseñen su ranura antes de hora y a que la gente acuda en tropel para corroborar lo que las encuestas vaticinan. Son conscientes de que Zapatero actúa con un sentido de Estado que podría recuperar apoyo en unos votantes que hoy muestran sentimientos de atonía y hartazgo justificados. Quizá por eso, las prisas, el apremio súbito. Si añadimos, que el director de FMI viene de validar las medidas tomadas por el Gobierno español, desde el aspecto fiscal, pasando por el de las pensiones, el mercado laboral y la banca, y que, sobre todo, a pesar de la renuncia de Zapatero, el postulante contrario, Mariano Rajoy, sigue mostrándose como un irredento repetidor de curso en la valoración de líderes, pues eso… Que la manteca, cuanto antes mejor. No sea que se tuerza la tendencia.