LA MAREDEUETA

No podía alcanzarme Mayo, sin un texto enamorado para María, Santa María, mi cuarta persona de la Santísima Trinidad. Esto no es una herejía. Es que para mi la Madre es tan grande como el Hijo. Si digo una barbaridad, que me perdonen los que más saben de esto. Pecar por excesivo amor no me parece pecar. Y que a Dios le gustará que por el amor a su Madre se llegue, si es menester, al disparate, también me lo parece. Un texto inscrito en el mejor mes del año.

La Madre de Dios. Nuestra “maredeueta», en el más dulce y genial de los bellos diminutivos del valenciano. En el más hermoso y familiar de sus posibles nombres. Criatura casi gris en los Evangelios: Una cita en Marcos, cinco en Mateo y doce en Lucas. El fino e intelectual Juan, “el «discípulo más amado”, en el cuarto Evangelio, tan posterior a los otros tres, la llama múltiples veces “Madre de Dios”. Juan, el que la recibe, como hija, en la Cruz, de manos de Cristo que la confía a su cuidado y en cuya casa de Éfeso vive hasta la Asunción. Es, curiosamente en Éfeso, en el siglo IV, donde tiene lugar un Concilio en que se la proclama, por primera vez, dogmáticamente, Madre de Dios. Por eso es tan genial el texto del Misteri de Elche, que, aunque se escribe casi doce siglos después, reproduce el hecho de la Asunción respetando maravillosamente su temporalidad real , y la llama, “la mare del Fill de Deu”, dando un rodeo familiar y teológico lleno de encanto y respeto histórico, para evitar el anacronismo. La Madre del Hijo de Dios. ¡Tampoco hilaban fino, teológicamente, aquellos autores anónimos del Consueta! Pone los pelos de punta.

Pienso, conmovido, lleno de amor, en aquella niña de trece o catorce años que es visitada por el Espíritu Santo para dar carne al Hijo de Dios. Pienso en aquel tibio y dulce templo de carne para el cuerpo del Señor y en su alma, casi infantil, tan responsablemente abrumada. En su sublime compromiso. “Si no conozco varón…” Socia de Dios. Co-redentora. Reina de la Iglesia. Nueva Eva que pare a un Hijo que solo tiene dos abuelos, no cuatro como todos nosotros. Eva misma, no tuvo ninguno. Ni ombligo. María, hija de Dios para hacer de su Madre. ¡Qué maravilloso barullo genealógico!

Como español, soy muy mariano. Llaman a la nuestra, la tierra de María Santísima. Ni siglo y medio hace que forzamos, nacionalmente, el dogma de su Inmaculada Concepción, en el Vaticano. Nosotros, los españoles.

Teología de la sangre. Hija de su Hijo, Madre de su Padre, Carne del Espíritu, familia de Dios en sus tres versiones personales.

Ella transmite a Jesús sangre de David. RH de hombre judío. Cromosomas de ser mortal. Y solo medio arbol genealógico. El que corresponde a las cadenas de antepasados que le procuraron santa Ana y san Joaquín. El Espíritu Santo, cuando la cubre, no podía procurarle el otro par de abuelos que honran y asisten a todos los nacidos, menos a los inmediatos y propios hijos de Adán. Dios, Cristo, pobre hasta en esto. Media casta de grande padres, como dicen los franceses.

La generación de Jesús es de una belleza teológica compleja y feliz. Madre de aquí. Padre de allá. Madre tierra y Padre Cielo. El Espíritu Santo, sublimando la tercería. El recadero Gabriel, de alado celestinaje. Y su prima Isabel, la vieja preñada, de testigo asombrado… Dan ganas de piropearla: “Bendito el Padre que Te dispuso, el Espíritu Santo que Te cubrió, mi Hermano, tu Hijo, que nos salvó y, muy a nuestro hispánico modo, santa Ana, la madre que Te parió”…Y bendito, también, Juan, “el muy amado”, que hizo, para Ti, de Jesús y José, a partir de la cruz y hasta que desde aquella ciudad de Turquía subiste al Cielo, elevándote desde su casa…El que cuatro siglos antes que la Iglesia, ya te llamaba Madre de Dios. ¡Si lo sabría él!

No quiero que pase Mayo, su mes y el de sus fiestas en Biar y el mío, que ahí nací yo hace muchos años, precisamente un 8 de Mayo, en medio de ellas, muy cerca de la más próxima de mis Vírgenes, aquella en que Dios halló gracia, la Virgen, especialmente graciosa y más propiamente, de Gracia, sin ocuparme de ella. Que en ese pueblo que cuelga de una montaña, canten mis palabras a la Maredeueta de Biar. Las palabras de un hijo de Biar, hijo, a su vez, de una hija de Biar, estrella permanente en los espacios de su alma. La mía, que es la de ella. Un hijo de Biar criado en Novelda, ciudad que desea hermanar a la suya, como si hubiera nacido en las dos. Hasta donde le dejan…

Les dos maneres de fer política

En una ocasió, el mític exjugador de bàsquet de Los Angeles Lakers, “Magic” Johnson, ens va deixar per a la posteritat una sentència esplèndida, en què emulava John Fitzgerald Kennedy: “No et preguntes què pot fer el teu equip per tu; pregunta’t què pots fer tu pel teu equip.” Kennedy, en la cèlebre frase original que va inspirar a “Magic”, havia usat el terme país en comptes de equip i obsequiava així la humanitat amb el principi fonamental d’una manera de ser (i de fer) justa, generosa i elevada.
A pesar de la grandiloqüència de tan lloables asseveracions, no cal més que fer una ullada al voltant per a agafar consciència que les paraules de “Magic”, i no diguem ja les de Kennedy, no s’han instal•lat precisament amb èxit en l’imaginari col•lectiu.

L’exacerbat culte a l’individu de la societat occidental s’erigeix com un obstacle insalvable davant de la cultura del grup, de manera que molts ciutadans esperen que la societat faça alguna cosa per ells mentres ells no fan res per la seua societat. Esta altra manera de ser, eminentment egoista, tan ben caricaturitzada per Homer en la sèrie Els Simpson, és un greu problema quan afecta ciutadans i ciutadanes qualssevol, sense càrrecs públics. Però, en canvi, esdevé un problema gravíssim, una autèntica llosa, quan afecta la classe política.

Conec, com també coneixes tu, dos maneres de fer política. La primera, la protagonitzen persones que només es mouen per aconseguir l’enriquiment econòmic personal o regalets que peguen el tro; o també persones que, més modestament, pugen a un cavall dels que més corren per a garantir-se un lloc de treball o un determinat estatus públic. Segur que només ens fa falta un xicotet esforç mental per a reconéixer un bon grapat d’estes persones, tant en la política estatal, com en l’autonòmica o en la local.

Per contra, la segona manera de fer política és protagonitzada per persones honestes, honrades i compromeses, profundament idealistes (a voltes massa), que s’assenten al voltant d’una taula, es miren a la cara i diuen: “Vegem, què podem fer pels nostres veïns, pel nostre poble, pel nostre país?” Segur que estes persones també les reconeixes amb una simple ullada: són les que fan cara de preocupació en els Plens mentres altres riuen espasmòdicament. Son les que porten la teua veu a les Corts mentres altres s’allisen les arrugues dels trages.

És possible que, mentres lliges este article, t’hages preguntat què pots fer tu pel teu poble i pel teu país. Si és així, no tinc cap dubte que, en les eleccions del 22 de maig, donaràs suport a la segona manera de fer política, tant al nostre poble, Novelda, com al País Valencià. I tingues-ho ben clar: després seran estes persones, les honrades i idealistes, les que es preguntaran constantment què poden fer per tu, per tots nosaltres, pel nostre poble i pel nostre país. Perquè és eixe el seu Compromís.

Artículo de opinión sobre artículos de opinión

Hace unos días se publicaron en Novelda Digital, en la misma fecha, dos artículos de opinión. Uno del Señor Muñoz Pellín y otro del señor Penalva Aracil. Uno titulado “La lealtad” y el otro “La ilusión”.

El resumen de ambos artículos es que son maravillosas ambas.
Yo, que siempre voy acompañado de mi diablillo rojo y mi angelito blanco del hombro, estoy trabando profunda y sincera amistad con este último, mucho más divertido, perspicaz y sincero que el primero. De él viene la recomendación de escribir esta reflexión.

Verán ustedes señores, están hablando de sentimientos primarios. Naturalmente no tengo más remedio que estar de acuerdo con ambos, ya que la respuesta a la pregunta ¿Le parece a usted bien la ilusión? ¿O la lealtad? Es sí o sí.
Pero claro, guiado por mi diablillo, voy a matizar algo todo el Perogrullo.
Hablar de un sentimiento primario puede, no, ¡es!, muy bonito, pero sale gratis si vamos a decir lo obvio.

El amor es bello, la piedad es hermosa, la compasión tierna, la ternura sentida, y así hasta no acabar. Pero lo importante de todos esos sentimientos primarios es que deben estar siempre supeditados a la razón y casi nunca lo están, por lo que no es tan sencillo eso de cantar las loas.

Centrémonos en la lealtad y la ilusión, que al fin y al cabo es lo que a mi diablillo le llamó la atención.

La lealtad.Dice el diccionario:

“Firmeza en los afectos y en las ideas que lleva a no engañar ni traicionar a los demás”.

Veamos unos ejemplos de hombres leales.

Se me ocurren, por ejemplo, esos padres de familia que, para buscar el pan de sus hijos, estaban al servicio de Herodes el día 28 de Diciembre del año cero en que el rey les mando buscar y asesinar a todos los recién nacidos. Ellos, leales, no dudaron en tragarse su dolor, obedecer y no traicionar a quien le habían jurado fidelidad y para ello sacaron a bebés como los suyos de sus cunas y los asesinaron. O los ochocientos suicidas del rancho de Waco, que tampoco dudaron en quitarse la vida, y la de sus niños, siendo leales a, y atentos a esto, la ilusión de un mundo posterior.

La ilusión. Dice el diccionario:

“Esperanza puesta en una cosa positiva, como un sueño o proyecto”
Aunque también dice esto:
“Imagen mental engañosa provocada por la imaginación o por la interpretación errónea de lo que perciben los sentidos.”

¿Chungo verdad?

Ilusión desbordaban a raudales los jovencitos Nazis de las SS en los campos de exterminio cuando llegaban de las academias instruidos y educados desde niños. La ilusión de un imperio, un Reich, limpio de judíos.

Ya, se que estoy siendo puñetero, pero es que sin la razón, o más comúnmente llamada, el sentido común, los sentimientos primarios son utilizados demasiadas veces para el mal, unas veces a propósito y otras sin querer, pero hay algo que nos hace humanos y, desde luego, no son esos sentimientos primarios.

Esos dos sentimientos junto a la esperanza son los motores de históricas estafas, engaños y las herramientas de quienes los propician. Lógicamente, este artículo está escrito desde un punto de vista diferente, pero con ilusión por dar más verdad y la lealtad a mis principios.

SÍMBOLO VIVO

El desmadre moral desencadenado por las cuatro últimas confrontaciones del Real Madrid con el Club de Fútbol Barcelona, ese nauseabundo maremagnum en que ambas entidades han dado lo por de sí, me ha hecho pensar en la figura modélica de Don Alfredo a la sombra del caballero sencillo, humilde y sabio, don Santiago Bernabeu, aquel señor deAlmansa que pescaba, en Santa Pola durante el verano, en pequeño llaud de un modesto amigo, no en el superyate del señor Pérez, a quien, por cierto, mi hermano Paco le compró su Pitina I, cuando Florentino no era lo que ni ahora merece, Presidente del Real Madrid, pero sí un magnate de la construcción…

Pensar en nuestro futbolista carismático, nuestra enseña de carne y alma, el señor Alfredo Di Stefano, que llena y enriquece la historia del Madrid desde su primer partido vestido de blanco el 23 de Septiembre de 1.953. Uno ha sido el socio numero 25445 del Real Madrid. Y ha vivido en el Bernabeu la parte española de las cinco primeras copas de Europa, esas que no cuentan los catalanes…Debidas al Régimen. Según los muy cretinos. Cuando el Régimen era repudiado en todo el continente. Cuando debiera pensarse que a pesar de…

Aquel riquísimo imaginario está impregnado de hechos, actitudes, presencias, gestos, detalles, de un futbolista irrepetible, trabajador, artista, inteligente, orgulloso, fuerte, hábil y líder, líder absoluto hasta límites que casi afectan al compañerismo. Alfredo era capaz de comerse en la cancha a quien viese remiso o con los brazos caídos. Recuerdo una escena con Santamaría, su compatriota, defensa central a la sazón, lo dos engallados, cuello estirado y barbillas pegadas, porque Di Stefano le afeaba una torpeza defensiva…Jugaba en todo el campo. Jamás dejaba de correr. Tenía varias velocidades. Y en todas ellas, era capaz de parar en seco, poner el pie derecho sobre el balón, otear el horizonte y organizar, con la mirada, la situación de todo el equipo. Corría como de puntillas. Volaba casi. Nadie pudo romperle una pierna, porque la tenía apenas asentada en su prodigiosa carrera, el pecho sacado y la frente alta. Aquella carrera olímpicamente hermosa, casi de ballet enardecido, que creaba juego para todos, que contagiaba entusiasmo y exigía concurso y acompañamiento. Que convocaba a la entrega solidaria y correspondiente. Porque convencía. Porque era el ejemplo en acto. El maestro con el mono puesto. Nunca ha habido ni, probablemente habrá, otro como él. Con su elegancia, su fortaleza, su hombría y sus ganas y alegría de jugar al fútbol, todo cerebro, corazón, profesionalidad y amor por el divertimento con el que se ganaba la vida…

Yo agradezco a la mía, la ocasión del conocimiento, próximo y real, inmediato, de unos cuantos grandes tipos. Uno de ellos, Pepe Luis Vázquez, el mejor de los toreros, que me regaló un capote con el que yo he toreado dos veces en Novelda, en corrida a beneficio del Asilo de Ancianos, (años 1965 y 66), y a quien aún visito y abrazo cuando voy a Sevilla. Ahora está muy delicado, el pobre. Últimamente, Vicente Ramos, el más grande de los maestros. También, ahora, con dificultades de salud. Otro, el autor de Benidorm, don Pedro Zaragoza Orts, uno de los alicantinos mas importantes del siglo XX, ya fallecido, amigo intimísimo y entrañable, todo un personaje, y otro, este sin trato personal, don Alfredo Di Stefano, el más grande jugador de fútbol de todos los tiempos que tanto contribuyó a la exaltación del Real Madrid, club honrado y señor desde siempre, modelo de instituciones deportivas.

En todos los acontecimientos de la última Copa de Europa, estaba Di Stefano en primer plano. Descendiendo del avión en Barajas. Celebrándolo en campo. Junto al rey. Di Stefano es un lujo vivo de nuestro club y honrarlo es honrarnos. Medio Bernabeu le pertenece hasta en el cemento. Se levantó con el trabajo prodigioso de sus piernas y su cabeza. Y medio prestigio del Real Madrid, primer club del mundo en el siglo pasado, según la FIFA, le pertenece deportivamente. Grandísimo futbolista para un grandísimo club. La mejor de las combinaciones…

Cuando vivo ahora el desprestigio de nuestras horas bajas, en manos de un hombre que cree que con dinero se consigue todo, rodeado de un staff ( una estafa, mejor), de gorrones improductivos como Valdano, Butragueño (gran futbolista pero tonto hasta caer de culo), Pardeza, Zidane, y no se si me dejo algún otro pesebrista y entrenado por un enfermo portugués a quien el ego le rompe las costuras de sus estrechos ternos, portador de una autoestima galáctica, enano superman aquejado de manía persecutoria, siento ganas de llorar. Ya solo falta que se nos sume Hierro, que ha dejado el villarato.

Don Alfredo, ponderado, discreto, el único que no desentona en esa orquesta de inútiles mamandurrieros y mercenarios sin el menor sentido de la camiseta. Seguro que está muriéndose de asco…

EL ENGRUDO, EL CUBO Y LA ESCOBA.

En tropel salen a la medianoche, cual bandada de pájaros en busca de la presa agazapada en la espesura de la noche tras el hueco de una esquina. Desde las calles, limpias e inocentes todavía, pueden verse lágrimas descolgarse del cielo, a regañadientes, quejándose de su destino y dibujando en las alturas un coro de palabras que sugieren provenir del averno: desempleo, deudas, embargo, insomnio… ¡Crisis! El acto de “pegada de carteles” es el símbolo que mejor representa el estallido de unas elecciones, hoy las locales y autonómicas; la puesta en marcha de un mecanismo gigantesco que actúa de imán para el votante, y que parece desoír, en esa exhibición de esa pompa, toda congoja que a éste le circunda. Pues no hay mayor consuelo para el “venido a menos” que el plato caliente ofrecido con sonrisa Photoshop sobre un panel forrado en oro, que la voz interesada que mana de un atril a la boca del Servef prometiendo empleo, o que el abrazo con doblez de quien busca verificar el voto para su causa en la profundidad de un bolsillo hecho jirones. Porque en la medianoche, después de cuatro años, la ciudad volvió a travestirse de futuros intangibles en su dolida desnudez, jugando con el alma, con el pan y la sal, a movimientos informes de masas pertrechadas de cubo y escoba, a puro calderazo de engrudo que sellaba en una pared la imagen del definitivo “colorín colorado, esta angustia se ha acabado”.

Hay que vender, lo que sea, quizá de eso vaya la vida. Vender, comprar. A veces mentir. O al menos, prometer, aunque sea sin tener. Hasta meter. Y la gente, cree, porque necesita creer, hacer suyo un sentimiento de grupo que aparea seguridad, aunque en esa entrega sepa a ciencia exacta que se le engaña. No importa que el político esgrima su discurso en un micrófono bajo sospecha, o que la sombra de una imputación le describa ondas concéntricas cada vez más estrechas alrededor de su corbata. Al que pisa la calle y siente llamaradas de fuego bajo sus pies, pareciera que no le disuada el antecedente nebuloso del que fabrica unas fábulas que ni los niños creerían. Valencia y Baleares, dos casos, saben, y muy bien, cómo mecer al bebé entre sus brazos y adormilarlo en un vaivén de sonrisas y opulencias vacías. Quizá sólo así se entienda la extraña seducción al alza en la intención de voto que la imputación de uno o varios delitos provoca en el seguimiento de los ciudadanos. Hasta el CIS, ese Oráculo que anticipa el pulso de la sangre antes de que ésta ocupe las venas, ya nos ha contado a pequeña escala la abundancia de ese flujo que llega, de gen dudoso, y que sortea, hábilmente, con la opacidad de los trámites y la gracia de los plazos, los tentáculos de la Justicia.

Los eslóganes son ganchos que nada dicen. Tratan al ciudadano de medio gilipollas con frases ampulosas e imposibles que rara vez se concretan. No se trata de ser el mejor, de sugerirnos propuestas, de invitarnos a recorrer caminos que nos susciten entusiasmos. Se tiende el desprestigio del adversario, antes que a los honores propios. “Su hundimiento será mi elevación”, podría rezar la más lapidaria, sangrante y sincera de las proclamas. Y como “sociedad” que es, la política, proclive al contubernio y al intercambio de parejas con puerta tapiada de adoquines, a pocos partidos, luego, les importa acostarse con su rival si tras el recuento precisan del beso del mismísimo diablo para ocupar el “sillón”. Ese que debiera ser el de la mayor dignidad y respeto. Por los demás. Y por uno mismo.

La ciudad vuelve a estar prostituida de imágenes que no cumplirán lo que dicen, porque ni ellos conocen, muchas veces, la naturaleza del jardín que venden. Ayer asistí a un Pleno que resultó esperpéntico por todas sus costuras. Enfrentamientos, bilis y rojeces en los rostros, coronado con un “tête-à-tète berlanguiano”, ya fuera del tiempo de Pleno, a modo de una prórroga ridícula, entre dos concejales, uno del PP y otro del PSOE, y en cuyo tercio sólo eché en falta la calva de Kiko Matamoros o la expresión adulterada de la Esteban diciendo aquello de “Yo por mi hija, mato”.

¿Ese es el ejemplo?

No. Esa es la realidad. Y quién sabe si es la que nos merecemos…